Cicatrice
Ce n’est rien
dit le chirurgien
et il planta dans ma poitrine ardente
un bistouri lame tranchante
qui m’arracha
dans un cri de douleur
Avec l’air sortit du sang
sec comme du sable
noir comme le temps
sang de nuits tordues
et de jours mordants
Avec l’air jaillit aussi
comme la main d’un gant
l’enfant mort-né d’un vieil amour
aux dents pointues
aveugle sans doute
et sourd
La lame trancha plus loin
je ne sais si artère ou si veine
ou si quelque tuyau secret
percé
laissait jaillir ma peine
Je sentis
comme sent l’enfant
que l’heure sombre approche
des démons sous le lit
des tristes reproches
je sentis qu’un nerf
oculaire
fut touché mis à vif
car des larmes coulèrent
de mes orbites sèches
J’hésitai
le fluide emportait
avec la glauque saumure
tant d’heures de beauté
de regards sur les fleurs
de chant d’espoir
de vains
appels sous la fenêtre
de la belle aimée depuis l’enfance
que je demandai au chirurgien
de stopper l’incision
de recoudre tant pis
Je garde depuis
l’abcès
l’infectieuse affection
dont les élancements réguliers
me dénoncent vivant
Le bonheur sera
pour une autre vie
Sans t’espérer mienne
de quoi sert le bonheur?
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